Золотая милая шкатулочка,
хоронящая цветы увядшие,
пахнущие мятой переулочки,
окна, створками в закат
летящие…
И обман, томящий сердце
нежностью…
Глупые надежды в летних
платьицах…
Взгляды вожделеюще-небрежные,
за которые душа ещё
наплачется.
И пойдет дымящимися росами,
август месяц пряными покосами,
с тихими и вечными вопросами
обратится, как к подруге – к
осени.
Медленно, уверенно, обыденно
та ответит: «Нет отсюда
выхода.
Но под той листвой, что землю
выстелет,
Может быть, об этом скрыта истина».
